Signos

Los signos del alba enfurecida,

han penetrado en la cabeza de la ironía,

como un arma mortal.

Los destellos de las silabas dormidas en mi silencio,

gritan,

asomando la luz que proviene de la furia.

Este dilema inconcluso,

donde las verticales obras,

se oxidan,

en el museo de la memoria.

Pero la acalorada sinfonía de letras,

se fija entristeciendo mis sentidos.

Es propio el saber de la hora muerta,

donde la que habita en el espejo habla,

y se enmudece la pasión.

Y nunca, es para siempre.

La que canta desde el ventanal esta llorando.

Se dedica si misma la melodía de la ausencia.

Clavando desdenes en la pared agrietada de recuerdos.

Mientras los lobos,

amigos incasables de la magia,

restablecen el camino andado de flores.

Cubriendo con aullidos de poder,

las cimientes rocosas, pero hermosas del firmamento.